Миф
(Оксане Таранец)
Ты на привале жадно играла рок.
Сильные пальцы нежно душили гриф.
И ревновал к гитаре тебя курок.
И возникал под струнами новый миф.
Вместе бежали в джунглях, и автомат
песенку смерти пел на твоём плече.
В уши плевался чёткий испанский мат.
Солнце смеялось, жарило горячей.
Солнце готово отдать свою жизнь за Че.
Солнце горит и не спрашивает, зачем.
Солнце горит и не спрашивает: «А чо?»
А под рубашкою в клетку так горячо.
Звёзды на небе, звёзды над козырьком.
Плеч смуглота, не знавшая липких рук.
Ты мои губы пробуешь языком.
Через секунду миф исчезает вдруг.
От автомата здесь не болит плечо.
Он в гараже под тряпками дремлет ржавый.
Ухо коробит кармический Башлачёв.
Слух ублажает эпический Окуджава.
Здесь мы среди вещей и среди бумаг.
Некуда выйти, некому хлопнуть дверью.
Здесь ты поёшь не то и совсем не так.
Так почему же тебе я до боли верю?
В жизни послушной всё, даже боль, обман.
Тут мы по разные стороны баррикад.
Карму дырявую не запихнуть в карман.
Воздух свободы не надышать назад.
Где же вы, где, коммандосы-кореша?
Где-то в каких-то ЗАО или ИП.
Быть или нет, нам только самим решать.
А возрожденье мифа – всегда ЧП.
Прыгнув, нырнуть в портал головой вперёд.
На позабытых снах сделать кувырок.
И очутиться там, где прибой ревёт.
Где на поляне кто-то играет рок.
Кто-то творит молитву на соль-ключе.
Кто-то горит, не спрашивая, зачем.
Кто-то готов отдать свою жизнь за Че.
А я – невидим на правом твоём плече...