Наверх
На стыке вопроса «а что же есть Истина»
С холодно-бездушной пустой беспредельностью,
На грани рапиры, с отчаяньем стиснутой,
В шуме войны с обречённой бесцельностью,
В мужестве воинства, льды покорившего,
Во взгляде, что видит звезду одинокую,
Сквозь полог туч стылый мрак озарившую,
В стуке копыт, что по гравию цокают,
В дрожи степи, по которой мчит конница,
В каплях воды, на травинки нанизанных,
В ивовой ветви, что к берегу клонится,
В строчках, велением сердца написанных,
В новых стихах и забытых преданиях,
В милом уюте, в величье торжественном,
В крике «вперёд!» и в любовных признаниях,
В праздничном запахе ёлки рождественской,
В пышном обряде и скромном обычае -
Свет, растворённый в простом и обыденном,
Свет, что сквозит в непритворном величии,
Свет ослепляющий, отсвет чуть видимый.
Я вижу свет, но не вижу источника,
Не вижу органа, но слышу аккорд.
Всё, что могу – меч свой ржавый, неточенный
Слепо к ногам положить. Примешь, Лорд?..