Скрип весла в тиши причала.
Может быть, скорлупкам утлым
не хватает пары чаек в голубом проёме утра?
Или водные дороги держат курс на перекрёстки?
Кто-то нас с тобой потрогал
и (п)оставил.
Всё непросто.
Между вторником и делом, меж будильником и чаем,
между мыслями и телом, -
нас с тех пор не замечая.
Тают в море бригантины -
то ли быль, а то ли небо...
Шпарит дождь свои картины,
ставит жизнь свои шпалеры.
Солнце штопает заботы, ветер трогает по встречке,
сквозь весну зовёт нас кто-то,
звёзды падают в траву.
И так тихо отчего-то, и закат так бесконечен,
и хранит для нас суббота
голоса на берегу.
Между берегом и бегом, между небом и причалом,
между счастьем, между бредом,
не прощаясь,
не прощая.
06.2012