Вновь мыслею рожденный звук,
Поэзии внушенный музой.
Продукт души уставшей мук,
С пера на лист ложится грузом.
Строка гонимая строкой,
Волне подобная морской.
Из глубины мозгов течет,
Руке свой импульс предает.
Рука покорная главе,
Преображает звук в строке.
И говорящих знаков рой,
Слагается в парадный строй.
И тот кто сей творит процесс,
Взирает с высоты небес.
Из облаков над шапкой гор,
На мира бренного простор.
Изображенная художника пером,
Жизнь на просторе этом бьет ключом.
Картина мира сжата на бумаге,
Дана на растерзанье слов ватаге.
И образы всплывают перед взором.
Вот барабанов слышен громкий бой.
Сосновым маршируют буквы бором.
Трубы, мозги пронзает резкий вой.
Меняются картины словно в сказке.
Мелькают панорамы, даты, времена...
О всем докладывают буквы как солдаты.
Но жизни остается суть одна...
2001г."С"