Мне кажется, что неспроста
туманы прячутся в кустах
и расползаются аморфно,
как дым пороховой у Корфу.
Кому он нужен, этот дым
над тихим городом моим,
где чугунина старых пушек
древней надкусанных ватрушек,
засунутых юнцом весёлым
в молчание их жерл бесполых?
До Корфу пара тысяч миль,
здесь турок вод не бороздил
и Ушаков не вёл фрегат
в багрово вспыхивавший ад.
Здесь очень мирные туманы,
они под осень постоянны
над тонкой ниткой берегов
близ башен прожитых веков...
Я, оседлав гранитный камень,
туманы развожу руками,
и спиннинг затрещал катушкой,
и камбала в руках игрушкой,
в глаза глядящей с укоризной:
мужик, а в чём же смысл жизни?
Быть может, в общности любви?
Я отпустил её: плыви!