Ограда парка виртуозной ковкой
кружится, пенит
сверканье марта. Ветер пряный, ловко,
разбрызгал тени
по волнам карамелевых сугробов,
где древней грязью
весна каллиграфические пробы
рисует вязью
о позабытом или неизвестном,
чего не знаем.
И, плавно наполняя воздух веским,
стал осязаем
звенящий вечер. С запада, украдкой,
церквей и пирсов
закат коснулся, полыхнув догадкой
и растворился...