Мгла тонкорунна, ночь не налегке, –
керамика времён шершавит пальцы.
Зелёные бараны гор теперь скитальцы -
уходят и бренчат огни в реке.
Хмарь ресторанов, барных рубежей
надрывно голосит как перед смертью,
стегая воздух тяжеленной плетью.
И тени предприимчивей ужей.
Их тёмные тела легли под шаг.
Но пьяные ботинки постояльцев
гостиниц душных давят иностранцев,
покинувших подземный свой барак.
Я понимаю – ор от немоты.
Протуберанцев электрических камланье –
бесцветности тугое заклинанье….
Так обжигает голос пустоты.
Людские лица – мятая тетрадь.
Глаза расплавлены, фальшивые как стразы.
В них отблески и зарево заразы –
обыденности ярая печать.
На набережной гляну в телескоп.
За сто рублей луну смотреть не шутка.
О, ножевая жуть её – озноб,
от пяток пробирает до рассудка.
В немногих метрах от житейских ям,
исполнен смысла, не лукавя в слоге,
прибоя вечен непреложный ямб –
звучит о долге, совести и Боге.
Иллюстрация - работа В.Ясова"На краю"бумага, тушь, кисть