Пришла пора... И впору посошок.
И трын-трава осеннего разлива
прошепчет вслед: «Всё будет хорошо!»
и потечёт тропа неторопливо.
В полях стога иголок. Выбирай,
какой из них свою рубаху штопать.
Камнями обозначен вящий край –
тмутаракань в пределах Азиопы.
Исход исходу - рознь - и разный дол.
Вот у людей - "кузнечики из скобок".
А у меня - в кавычки - богомол:
но думаю, что это лишь до гроба...
Всё ближе смысл прочитанных молитв -
слова уселись стайками на ветки.
Когда молчишь, то больше не болит:
пришла пора... без пишущей каретки...