Поэты долго не живут,
Тоской снедаемы и слабы.
В особенности, если труд
Их поддержанья жизни дабы.
Им нужно язвы растравлять,
Себя сжигая, как бумагу,
Чтоб критиков слепая рать
Потом налипла к саркофагу.
А я – в научной тишине.
Мне нет ни удержу, ни краю.
Поэт – он умер уж во мне:
Стихи как каменщик слагаю.
New York, 21 October 2012
http://youtu.be/urv9B-VRHvI