Море, из области мифов о Ное, где-то качая усталый ковчег, шёпотом тихим в пространство иное сонно вдыхает серебряный снег - белую соль собирая по капле, море пророчит уже поцелуй тем, на ковчеге, счастливым /не так ли?/ с именем бога заплывшим за буй... если, глаза закрывая, я слышу голос прибоя, молчанье песка - разве изведано таинство выше бездны морской, что как ночь глубока...
Разве не это - священное право: плыть за буйки, пока помнишь, что жив... Память, монетку с печатью Адама, за день до шторма забросив в залив. Море - из области мифов о Ное, где-то качая усталый ковчег, сонно пророчит мне имя другое, в старом саду, между дремлющих рек.