В сиреневой пене
теряются тени
поспешно прожитого дня.
Мелькнул, как водица
в песок. Мне б забыться,
да времени нет у меня,
не то, чтобы на забытьё,
но, даже, на это моё
словами игранье.
Лишь на вычитанье
работает счётчик времён.
И всё, что осталось –
забег да усталость,
сирень, да желание в сон
нырнуть, точно в омут на дно.
Но это, увы, не дано…
продолжение диалога с автором Шуклина http://www.stihi.ru/rec_author.html?ilya_ts