***

Хана Год
Прослеживая день ушедший сквозь
Скупую призму сумерек февральских,
Событья отмечаешь мало-мальски
Существенные, каждое ж поврозь –
Всё шелуха, как от огней бенгальских
Обуглившийся остов суеты.
В районе этом вечером пусты
Траншеи улиц, спальное пространство,
Свободное, как вегетарианство
От тёплой плоти, рыночных утех
Лишённое, здесь сумеречный смех –
Лишь подтверждение немоты постоянства.
Как будто снова тёмные века
Вернулись: феодальные границы,
Средневековый лес вокруг столицы.
Здесь кажется, что жизнь так далека,
Так призрачна, как будто только снится
Морозный воздух, сигаретный дым.
Ни звука ни единого, пустым
Стал дом, ты одинок, отрезан
От речи человеческой, нетрезвым
Сбежавшим зеком лунный серп застыл.
Но день вернётся – этот морок, мрак
Умрёт с рассветом, верно это так
Воспринимается граница перехода
Меж окончанием и началом года,
Код, маскирующийся под привычный знак.