…В тот вечер шёл дождь и снег.
У входа стоял человек.
С цветами её встречал,
Смотрел в темноту вокзала.
Не зная о ней ничего,
Считал, что она - его.
У них был всего лишь час,
Потом она уезжала.
Шумел открытый вокзал.
Не знал он, что ей сказать,
Да и зачем говорить,
Хоть видишь её впервые ?
Он чувствовал, что у них
Уже бывали те дни,
Когда они были близки.
Когда они были другие.
…Он тысячу лет назад
Впервые нашёл тот взгляд.
Народ, эшафот, балкон.
Палач, весь в янтарно-белом.
К помосту, из темноты,
Она бросала цветы.
И, прежде чем умер он,
В глаза ему посмотрела.
Хоть день тот пасмурным был,
Но ветер взгляд сохранил.
А лет через сто, без слов,
Смеясь, разметал их кости.
И ветер пел о своём –
Что взгляд бессмертен её.
И что, через тьму веков,
Увидят их не на погосте.
…И вот, в сорок первом году,
Предчувствуя их беду,
И зная, что скоро – в бой,
Он к ней, уходя, обернулся.
Она смотрела опять.
Кричала «Я буду ждать! ..»
А он лишь махнул рукой.
Назад он к ней не вернулся.
В обличиях разных тел
У нас - миллионы дел.
И вырваться не успеть,
И в поисках нет покоя.
И в новых жизнях своих
Теряем для встречи миг,
Не зная, что где-то есть
Один, кто нам дан судьбою.
…Он долго её прождал.
Вокзал ему не отвечал.
И ветер притих к утру,
И лишь шевелил ветвями.
Шагая из темноты,
Держал он в руках цветы.
И где-то на снежном углу
Вручил их какой-то даме.
Однажды, средь тысяч снов,
Её он отыщет вновь.
Глаза её скажут суть,
И жизнь почудится мигом.
И ветер прошепчет о них
Владельцу Священных книг.
И тот, помедлив чуть-чуть,
Их впишет в пустую книгу.
06.06.2013