Сообщите когда он разлюбит. Сообщите мне лет за пять.
Сообщите мне Бог и люди. Сообщите. Мне надо знать.
Надо знать о погоде в Чили. И успеть выслать бронь в отель.
Чтоб Битлы в этом люксе жили. И на завтрак просить Martell.
Чтоб с балкона смотреть как солнце лижет плечи влюбленных пар.
Азиатов, славян, саксонцев. И вдыхать соляной нектар.
Вспоминать как касались руки моих губ в снегопад сырой.
И тихонько вздыхать от скуки. И скулить ледяной тоской.
А потом запустить стаканом с гадким пойлом парижских шлюх…
И шершаво зализывать раны.
/а в трущобах кричит петух/