Мне грустно ныне и досадно,
Обиду горькую терпя:
Безумно, страстно, безоглядно
Любил ли кто-то до тебя?
Как ты! До самоотреченья!
До самой смерти! До конца!
Творить - твое предназначенье,
Волнуя радовать сердца,
Чтоб слово зажигало чувство,
Воспламеняло и звало,
Чтоб мощь волшебного искусства
Разила весело и зло
Того, кто холоден, бесчестен.
В ком зависть едкая жива
Порыв душевный неуместен,
Любви пьянящие слова.
Кто растоптал жестоко, смело
Все, до последней запятой,
Чтоб навека окаменело
Дыханье нежности святой.
И пустота как серость ночи,
Как удушающая боль,
Разлуку скорую пророчит
Прощанье горькое с тобой.
Что нам осталось после битвы
Твоих страстей с постылой мглой?
Порез глубокий острой бритвой,
Да крик над раненной землей.
А.С. Пушкину
Ныне со мною не вы,
В прошлом вельможная знать,
Темные воды Невы
Многое могут сказать.
В омуте прошлых веков
Тонут дела и слова,
Питер сегодня таков –
Кругом идет голова.
Джинсы и свитер крутой
Фраку совсем не подстать,
Рушится прочный устой,
Треплется вечная стать.
Здесь все не то и не так,
Вы – неизменный один,
Сколько любовных атак,
Славный вы мой господин…
Что ж так волнуюсь опять
Здесь на мосту у перил?
Верю, не сложно понять
Схожести наших мерил.
Вашим дыханием полн
Берег уставшей Невы,
Слышу ваш крик среди волн,
Может то чайки, не вы?
***
А. Пушкину
Вот вечер гаснет в траурном венце,
И фонарей огни еще мерцают,
Румянец на божественном лице,
И локоны в карете освещают.
Вскипает кровь, огонь в твоей груди,
Захлестывает ревность до предела,
А тот, кто это чувство породил,
На ангела похож душой и телом.
Кружится в вальсе. Стройный гибкий стан
Опять мутит твое воображенье,
В тебе уже не гений, а тиран
Осознанно ведет преображенье.
И вот уж строки змеями ползут
По белому листу, торопят тризну,
Как бога справедливый верный суд,
Как гнев на недостойную отчизну.
Но вот рассвет касается пера,
Чернила высыхают на бумаге,
И секундантов резкое - « пора»
И на парадном траурные флаги.
***
Последний вальс Натали
Блистают люстры, пол сверкает,
На плечи пальчики легли
И, словно бабочка порхает
И кружит в вальсе Натали.
И гнета страсти и таланта
Еще не ведает Дантес,
Не знают даже секунданты
Чей защищать им интерес.
Еще любовь в глазах с косинкой,
Еще улыбка на устах,
Но вижу, падают слезинки
И застывает воском страх.
Но знаю завтра, знаю скоро
Померкнет яркая свеча
И взгляд пронзит немым укором,
И упадет рука с плеча…
***
А. С. Пушкину
Скрипят телеги монотонно,
Звонят, звонят колокола,
В какой стране так чтят и помнят
Поэтов вещие слова?
В какой стране века читают
С младенческих наивных грез
О том, что истина святая
Таится в шепоте берез?
В каком народе так живучи
Из родниковой глубины
Неповторимо сладкозвучны
Напевы дивной старины?
Где в каждом журавлином крике
Звучит поэзия страны,
Во всем величье многоликом
Мечты стихом опалены.
Где их читают с умиленьем,
Все светлого чего-то ждут,
Где даже в маленьком селеньи
Творенья Пушкина живут!