...а ты метко поставишь на память метку:
мол, судьба и гори все пунцовым огнем!
а она легкомысленная фурсетка
на тебе гравирует под сердцем клеймо:
мол, не время, не место, а значит выстрел -
пуля-дура упрямо прицелит в висок..
и не хватишься искалеченных истин,
чтоб сквозь пальцы судьба не сочилась песком.
эх, плутовка хитра...отпетая шельма...
вороватая грешница, сука-любовь,
зазывает сетями сладкого плена
у твоих сожженных наголо берегов.