По дороге шагал человек
Молодой, малорослый, неопытный,
Но такой же, как вы и я.
Он шагал, не смыкая век,
Поднимая с дорог пыль топотом.
Он - всего лишь иллюзия.
Он осколками резал мир
На кусочки отдельного разума
И впивался глазами в века.
Он ответы внутри таил.
И готов был открыться сразу же,
Если взор устремлял в облака.
Он скрывал свою жизнь в пыли,
А в чужие входил на цыпочках,
Окунался в чужие сердца.
Он позволил себя спилить,
Разорвать струны хрупкой скрипочки,
Чтобы все довести до конца.
Кто осудит, а кто поймет -
Добродетель, иль червоточина -
Это в сущности вечный вопрос.
А ему на пути вперед,
Только цвет неживой обочины.
Не хватает лишь папирос.
На щеках застывает боль,
И его даже некому вылечить -
Всем на помощь ему - табу.
Растирает ладонью соль -
Позволяет нам слабости вычислить,
Или выбрать финал наобум.
Нет конфликтов и t;te-;-t;te -
Ничего, чтоб привлечь внимание.
Лишь бутоны увядших роз.
И пускай знает целый свет,
Что ему не дано понимания.
Под ногами твердеет помост.
Прозаичен лишь силуэт,
Войны ходят с ним на свидания.
Тянет жалких прощаний хвост.
И тоска за ним грустно следует.
Воплощает свои желания -
На восход, из последних сил.
На погоду, лишь изредка, сетует.
Все по силам его стараниям,
Только б кто-то об этом просил.
Со словами, иль без - все равно,
Только нужно держать равновесие,
Продержаться еще хоть час.
Он по жизни был подставной
И для всех становился повесою,
Хоть вставал под удар не раз.
А теперь - только вверх и вперед.
Безразлична концовка действия,
Если в венах течет яд.
Все останется, или пройдет...
Он сегодня причина следствия,
И не видно пути назад.
Все равно. Наплевать. Конец.
Тормоза ведь для трусов сделаны..?
Он всю жизнь обходился и так.
Так что шанса сорваться нет.
И ни черного нет, ни белого -
С этим просто попасть впросак.
Он шел быстро, глядел вперед.
И прохожих смерил улыбками,
Проникая в остатки умов.
И ночами напролет
Он писал, помыкать ошибками,
Лишь о том, о чем хватит слов.
04.06.13.