Протянув одну руку к небу, другую к земле -
Я дрожу между ними, и звук - то высокий, то низкий - во мне.
Я как будто струна, что тихонько от ветра поет,
Или как повернувшийся вбок самолет,
Уходящий в крутое пике,
чертит линию краем крыла,
Я тянусь.
Я в падении.
Или жизнь - это только полет,
А до этого и не жила?