Иногда, из пустот, по утрам, мне приходят в голову странные мысли : не послать ли весь мир к чертям, чтоб заполнив по горлышко новым смыслом день грядущий - игрой в талант - выживая в смешении сил природы, выгорать и сжигать дотла - чьи-то души. Поверив что с неба свода - старый Бог не добьет стрелой, пригвоздив и распяв на кресте сомнений, что снимая, за слоем слой, кожу с древа догадок и разночтений - не сомнет, как ненужный лист, - что исчеркан, от злости, рукой поэта, - что на выдохе - хриплый свист, кто-то примет за песню. Дожить - отпетым, - не придется ...
Ты стерт, как спам, круговою порукой судьбы низложен и разложен - на тлен и хлам ...
Мир безумен, безумен и ты ...
И всё же ...