Смерть, она как черное перо,
Так черна она, но так же и легка.
Смерть, когда умершим все-равно.
Смерть, когда глядят издалека.
Смерть - это и стон, это и смех.
Смерть недалеко от нас от всех.
Смерть, она близка и далека.
Смерть, ее рука прохладна и легка.
Говорят, она в плаще, она с косой,
Говорят, она с костлявой головой.
Это ложь, ведь люди часто лгут,
Потому что правду видеть не могут.
Она в волнистом белом балахоне,
И волосы как будто белый фетр.
Она, ну совершенная тихоня.
Промчалась мимо жизни жизни легким ветром.