Я знаю, критик злобный мой:
Когда мои стихи читаешь,
Ты неумелою рукой
Свой маленький прибор терзаешь.
На бесполезность обречён,
На глупости сосредоточен,
Строчишь, не зная сам о чём,
Ты, в поисках моих пощёчин.
Пихаясь в первые ряды
Без очереди и без просу,
Ты ждёшь награды за труды.
А я, доставши папиросу,
Набегавшись за Божий день,
Пью сладкий чай и кошку глажу...
И, коли будет мне не лень,
Пощёчиной тебя уважу.