Мне нету дела до того, как ты играешь в Че Гевару.
Ты хворост в моей печке и всего лишь пища для стихов.
Они взашей тебя ведут, как толпы грубых санитаров.
А у меня ты только даль на вечной плоскости листов.
И если хочешь - понимай, мирись с проклятым откровеньем:
Я, будто въедливая тля, съедаю всё, что есть вокруг.
Тебе, наверное, уже с моим не справиться строеньем,
И я от этого молчу, молчу с тобой, мой милый друг.
31 января 2013