Я бережно бросала белый флаг
к ногам твоим. Ступеньку за ступенькой
впотьмах искала /видно, кое-как/
и даже наливала кофе с пенкой…
Летала. Отчего же не летать
душе поющей, плачущей /не важно/.
Поспорим? Плакать – тоже благодать.
И «мысли кувырком» - не так уж страшно.
Пылал розовощёково закат,
рассвет всегда входил, не постучавшись.
А я, смешная, где-то в облаках
устраивала игрища со счастьем.
Что нынче равнодушия больней?
Душа моя спокойно дышит, ровно.
И строчки, колобродящие в ней,
не станут ни находкой, ни уроном.
Скучаю? Нет… А в мыльных пузырях
такие симпатичные оттенки.
Я бережно бросала… В общем, зря.
Там были очень скользкие ступеньки…