гляжу на рассвет, придурок наивный...
встаю в пять утра, ночами не сплю
пишу вечерами с усердием прозу
когда припечет вновь стихами блею
читаю, читаю, всё без разбору
от желтых статеек до чужих дневников
надеюсь найти для себя какие-то строки
сам же придумать их не готов
как жаль, что все стало настолько похожим
попсовым, наивным и сладким как мёд
или противным, пошлым, жестоким
но нет ничего чтоб цепляло мой мозг
и нет ничего лишь сплошная реклама...
желание славы и денег срубить
на чьих-то соплях, не заживающих ранах
что-то построить, что-то купить.