Глупость пристань нашла в лицах разного пола,
Ей куплеты слагают из уст новостей...
Я бродил между стен вдоль глухих коридоров
И старался понять, как глубок её след.
Но, в какой-то момент из больничного холла,
Где душевный недуг метил мысли гостей,
Кто-то громко сказал, в толчее разговоров:
Сколько можно лечить, я не псих, а поэт!
Разлилась тишина... так, висела минуту...
Видно хлёсткий упрёк чем-то тронул людей,
Но, потом, как один все уткнулись с укором
На несущего обществу форменный бред...
Этот вызов чудной и не вылился б в смуту,
Ведь сорвался в сердцах без крамольных затей...
Если б дядька не встрял с нездоровым задором:
- Лишь дебил утверждает о том, чего нет.
Что же здесь началось! Постно жить без уколов...
Этот час мне напомнил про встречу «друзей»
После рюмок восьми... на кипящих просторах –
Беспорядочной вольницы модных газет.
Только глупость и может икать с «разносолов»
И, как клапан пыхтеть от обид да страстей...
А признать свою хворь, кто способен в тех ссорах? -
Чтобы лучше понять, чем же дышит сосед.
Это так, про себя... без ста грамм я не очень -
Смыслю в узких теченьях мудрёных идей...
Просто глупость искал я в обыденных спорах
Всё, пытаясь в мозги к этим людям залезть.
Жаль, не долго пришлось, глас арбитра был сочен:
- Встречи здесь до семи... всё, прощайтесь скорей!
И когда тишина вновь нашлась в коридорах,
Я вернулся в палату под номером – шесть...