Не до высокого искусства,
не до почётного признанья…
Кусок твой чёрен и покусан
чужими стёртыми зубами.
А во главе прогорклость масла,
на хлеб, да воду, смысла нет и,
раз человек играет вальсы,
взахлёб выводит флажолеты…
Танцуем! Цокают подковы.
Флирт Цекотухи с тараканом…
А на плацу, в строю Кан-Кана,
мир обезбашен - пустяков ли?
Почти по-детски восприимчив,
ритм в отражении зеркальном,
прощай надеяться, а нынче
неповторимо уникальный.
Рыдает с грохотом в ущельях,
рыча, бушует в океане,
лишь в нём находит воплощенье
одушевлённое сознанье.
10.06.13