Сидишь печально над стихом,
Раба поэзии и жрица,
Уже и полночь за окном,
Угомонился шумный дом,
Ну а тебе опять не спится.
Приходят вёсны в нужный срок,
Горит цветеньем пышным лето,
Стекает время, как песок,
Не засветившись между строк
Былым сиянием рассвета.
Того, что чудом неземным
Рождал восторг и вдохновенье,
И словом, нежным и простым,
Горячим, искренним, живым,
Сердец касался откровеньем.
Застыла ручка над листом,
И мысли хороводом кружат,
Но сердце не горит огнём…
И не заплачут над стихом
Тобой нетронутые души.