Горят весенние костры...
То словно тлеют пепелища,
И чудится, монголов тыщи
Вершат кровавые пиры...
И снова Русь разорена,
В который раз, в который раз,
И в храмах молится Любовь
За всех за нас.
Над пустошами вороньё
Кружит, кружит...
То черным снегом над землей
Беда пуржит.
04/1999