Я не сторонник глупых песен,
Где доля сладости полна,
Без смысла стих не интересен,
И в нём не теплится весна.
Да не люблю, я сладостных речей,
Что крутят на FM-волне,
Как Цой сказал...Игра...
Не стоила свечей...
Моя история иная...
Ты уж прости, что не пишу,
И речь моя тебе чужая,
Хоть любишь ты мою страну.
Твоих журчащих языков,
Я всё-ж познать и не успела,
Зато! В душе надежда грела-
С теченьем времени - смогу!
Так вот... Моё письмо ты не поймёшь,
И не попробуешь перевести...
Где рай бескрайний ты живёшь,
Тебя от солнца не спасти...
В твоей крови течёт ислам,
И ты не молишься Богам,
Твоя любовь, как пламень гореча,
Сгорит любая, как свеча.
И я хотела-бы сгореть,
Как уголёк в безумье тлеть.
Но мне иное приготовила судьба,
Я старых принципов раба.
Не лежать мне с тобой на постели,
И не нянчить мне наших детей,
Лишь под звуки весенней капели,
Вся любовь запылает сильней.
Мне твои чернобровые дуги,
Что пылают огнём те глаза,
Дороги , как художнику руки,
Как для матери чада слеза.
Я увяну, как сорванный лист,
Не познавши любовь, как награду,
Лишь судьбы незаслуженный хлыст,
И всю боль я сочту за отраду.
В нелюбимые руки закована,
Не любимому в жёны дарована,
Но в любви своей, словно в броне,
Я спасусь...на безбрежной войне...