Мне письма пишутся до слез
Душевным тихим словом.
Мой разум гордый не дорос
Родителям раз скован:
Той тяжбой скован - не простой...
За что? И сам не знаешь,
За то наверно что бедой
Родной всю жизнь страдаешь.
К нам тяжба тянется давно
Как тесто с рук Прасковьи.
В печи горячий хлеб родной
И запах пирожковый.
На голод рано уповать.
Не время еще хором
Семейством песни запевать
Родительского дома.
Здесь больно видеть милый дом,
Когда одна дорога
Родных детей вела с трудом...
К родне, что у порога.
Не батей сказано: Прощай!
Прощайте мои дети!
Ваш отчий дом - родной ваш край
С рождения нам вместе!