А я все гадаю: что у тебя внутри?
Какой-то гарнир из гримас и случайных линий.
И лет-то тебе немного, ну, сколько там? 23?
За пазухой пару сотен и Данхилл синий,
Высокий воротничок, до колен пальто,
Парфюм унисекс Kenzo с оттенком ванили.
Но что у тебя под рубахой? Под кожей что?
Как будто запчасти вынули и пропили.
Обложка, как сладкая вата: сожмешь в руке –
И нет ничего, кроме притора и позерства.
Улыбка – всегда за так, голова – налегке,
Забытая в дьюти-фри перелетом в Бостон…
Но что у тебя в глазах, тяжелых как смерть?!
Как тайна телепатического проникновения?
Астральный гипноз, от которого онеметь
И выброситься в окно, отменив тяготение,
И выключить звуки, и землю перевернуть,
И к чертовой матери схлопнуть ее законы.
Мой ветреный мальчик, клоун, шекспировский шут.
Не вытравить, не простить, не любить, но помнить.
Какая-то шутка, смех, круги на воде!
Зависимость, неизбывная как плацента…
Но даже не думай, что все стихи о тебе –
Какие-то 99,9 процентов.