Знаешь, где-то точно есть и другие миры…
Там тоже любят и верят в Господа Бога
И, точно так же, среди городской мишуры,
Перед сном, обивают Его пороги.
Так же грешат, так же воюют и мрут:
В болезнях, сердечных болях и просто от скуки.
Совсем идентично, как у нас с тобой тут,
И на крестах распинают и умывают руки.
А еще, там рисуют и пишут стихотворения,
Детей растят, воспитывают "человека!"
И каждый в чаде своем видит гения,
Даже, если в последствии вырастает калека.
Обнимают за плечи стареньких матерей,
Славят героев и пьют за здравие чьё-то
И с замиранием сердца, у раздвижных дверей,
Мягкой посадки желают белому самолету.
И снова пьют. Беспробудно. Остывший ли чай,
Горькую ли (всё-таки слаще, чем слёзы)
И, как и в наших широтах, будто бы невзначай,
Рвут по живому ночами из сердца занозы.
Внуков целуют в макушку и дряблой рукой
Крест налагают... В свете волшебном лампадки,
Благодарят Христа, за то, что их мир такой…
А утром заносят стихи в старенькую тетрадку.
(картина Русудан Петвиашвили)