здесь стихи писать неприлично.
осужденно, из-подо лба
смотрит бронзовый Пушкин
и лично
мне кивает, что жизнь трын-трава.
"Голубые далекие дали"...
в этом городе жизнь, а не мреть.
даже Он бы здесь не скандалил
и быть может, забыл умереть.
и плевать, что здесь скучно до скуки,
просто пахнет свободой ель.
и Марину бы здесь полюбили внуки,
но она предпочла Коктебель.
здесь могло все сложится иначе.
здесь все просто :
напиться , забыть,
стать блудницей,
вождем апачей,
или бронзовой статуей быть,
побывать на коленках у сказки,
влюбиться после шести,
снять одежду, похмелье и маски
говорить: "я скучал" и "прости".
но стихи здесь писать неуместно.
слишком много воды, красоты.
слишком дышится.
трезво и честно.
слишком честно, чтоб сразу на ты.