Вышли сроки.
А в стихах - период застоя,
Не пишу их ни лежа, ни стоя.
Не пишу, сидя в кресле, диване,
Не пишу ни под душем, ни в ванне.
Где же смелые рифмы и строки?
Очевидно, стихам вышли сроки.
На весну, на цветы, птичье пение
Ноль внимания мое вдохновение!
Черновики.
Я с наслажденьем рву черновики,
Чтоб больше к ним не возвращаться.
В них строчки были и легки, и не легки,
Другие исчезали, не захотев прощаться.
Все тайны знаете, черновики,
Обрывки мыслей и удачные сравненья.
Но не случайно рву я вас, листки -
Хочу писать экспромты и без вас,
А на одном лишь вдохновении.
Пиши!
Страницы вновь стишков полны,
Уж сколько написала!
Кричат мне "мысли-скакуны" -
" Пиши! Нам в голове твоей совсем уж места мало!"
Стесняюсь.
А я стесняюсь своей "плодовитости".
Ведь, кажется, кто-то из великих сказал,
Что это - признак недоразвитости
И скудности у поэта ума.
А я не хочу называться поэтом,
Просто мне нравится перестановка слов.
И, чтобы мысль, одетая сюжетом,
Была интереснее интереснейших снов!
И каждый раз, открывая тетрадку,
Я перед белой страницей робею -
Не буду писать, уберу закладку!
Но я пишу, и рука становится не моею!