Эти письма скользят по венам всегда до дрожи.
Этот голос звучит теплее живых огней.
А ты знаешь, я всем сказала, что ты хороший,
Что такие, как ты, и мира всего родней.
А они улыбнулись. Веришь, никто не видел,
Как бывает тепло сквозь тысячи долгих миль,
Как ночные звонки, врываясь в мою обитель,
Превращают событий бурю в спокойный штиль.
Не сердись, это так... слова не всегда, как пули.
Я могла бы о чем-то общем, обычном, вскользь.
Я могла бы писать о том, как штормит в июле,
Только ты, безусловно, видишь меня насквозь.
Потому, отражаясь в каждой возможной строчке,
Так и тянется бестолково тугая нить.
Потому столько жизней к ряду не ставим точку.
Не писать о тебе - как не дышать, не жить.