Поднимают высоко над судьбой утраты,
стихоточит на листы ранами душа.
Сны да память для неё – верные солдаты,
сокрушаются они – мол, не виноваты,
что почившее давно всуе, ворошат.
По осеннему пестрит прошлого убранство,
но выхватывает взгляд светлые штрихи.
Виртуальное дрожит, как туман, пространство,
от эмоций, что кипят в этой книге странствий
по минувшим временам, с именем – Стихи.
Как рождаются они? Мне непостижимо.
Сколь ни пробовал найти, не сыскал ответ.
Просто чуткая душа не проходит мимо,
всё стремится воскресить, её необходимо
уберечь хотя бы свет, коли плоти нет…
продолжая беседу с авторами Рута Марьяш и Шуклина