Теку, остывая, куда-то мимо
дворов запредельных. Сентябрь вечен.
..с улыбкой усталого пилигрима
на город опустится новый вечер
и спрячется в складках царицы-ночи,
шепнув, что вернется в кроваво-красном рябиновом зареве многоточий
и тихо взойдет на мою террасу,
и станет лакать из ладоней нежность,
ту самую, горькую нежность тлена..
Теку, остывая, куда-то между
ладонных пунктиров его вселенной,
предчувствуя - вот оно, наслажденье -
скользить, не притрагиваясь к границам
себя и сентябрской светотени.
И знать, что ушедшее повторится.