Это тебя, апрель, когда звали Орфеем.
Это твой голос мог, дойдя до ада, вернуться.
Арфой в руках у ветра вдруг проснулось дерево,
Сбросив свой зимний ад монетой солнечной в блюдце
Перед Хароном: плата за перевозку снега
Через все Леты лета. Снег забудет все эти
Уличные дома, дороги и человека,
Что назывался им, а был всего лишь поэтом.
Он не просил ни арфы, ни стиха и ни друга,
Чтобы с ним пить, и петь, и петь, и пить днем и ночью.
Он лишь искал любовь. Такую, чтобы сквозь вьюгу
Вывела бы в апрель и маем бы не закончилась.