Он не писал стихов слащавых,
Тягучих словно зрелый мёд.
Писал не думая о славе,
О том, что кто-то не поймёт.
В его стихах слова простые,
В них слышится мечты полёт.
Всегда со смыслом, не пустые,
То жгут огнём, то словно лёд.
То вдруг сухие, словно жесть,
Как месть за попранную честь.
То слышится суровый крик,
То загнанного волка хрип.
То гор скалистых высота
И речки быстрой красота.
То друга верная рука
И милой нежная щека.
Он душу рвал на части
И вкладывал в стихи.
Писал их не от счастья,
А счастью вопреки.
Он был талант от бога.
Актёр и музыкант.
Поэт, чей жёсткий слоган,
Народ своим признал.
Но был и обвинитель,
Кто хаял и ругал.
Но ОН, как исполнитель,
Все песни прославлял.