свобода... знал бы, что она такое
наверное не рвался так бы к ней
порой она - страшнее ста смертей
лишь изредка - желанное, родное...
пусть строки застывают на излете
пусть между строк гораздо больше смысла
была мечта... но со строкою вышла
и сердце уж ничто так не колотит
и к сожаленью ли, иль к счастию... не знаю
но вечность пролетает очень быстро
пока душой я в облаках летаю...
но в облаках - не значит ближе к раю
и вот уже в душе - не очень чисто
и с ужасом на землю я взираю...