Скифы ль мы, азиаты ль – да по фигу.
Мы не вымрем, а просто уйдем.
Словно песни, по синему по небу,
Пробираясь и ночью и днем.
Угро-финном без леса уральского
Ближе к западу викинг плывет.
Скачет лошадью Пржевальского…
Не еврейский, а русский исход.
Разметаются ниточки по миру.
Здесь Бразилия, там – Брайтон-Бич.
Взяв напевы Невы и Житомира,
Добавляя славянский наш клич.
И тогда всколыхнет вдруг Америку
Непонятным огнем Атлантид,
Утопая в объятьях лимерика,
В Калифорнии русский пиит.
Мы, индейцы вигвама сибирского,
В новых землях найдем пьедестал.
И, не помня житья индигирского,
Кровь добавим в Латинский квартал.
Все смешается, все перемелется:
Свенссон, Вашингтон, Мао, Ильич.
И поземкою белою стелется
Путь, везущий монгольский кулич.
Лишь все также брести будут женщины,
Черно-красные, светлые – все,
Вдоль каньонов и в бывшей Смоленщине,
К родниковой прозрачной весне.
Ни любовь, ни коварство, ни почести
Не изменят язык и пейзаж.
Русский нрав, не исчезнувший дочиста,
Будет с нами и Мир будет наш.