Мысль безумно по кругу мечется,
Позабыв и любовь, и честь:
Нет пророка в своём отечестве,
Хоть пророков чужих не счесть.
Вновь они свои страсти выдали,
Исподлобья глядят со стен,
Непоняные злые идолы,
Захватившие души в плен.
Им уютно, поют о вечности
Под художества цепких рук.
Нет пророка в своём отечестве?
Это просто дешёвый трюк.
Поглядите – неясной вышивкой
На рубахе горят цветы.
Как обычно из дому вышел он
В окружении пустоты.
И - ни имени, и - ни отчества,
Вместо слова – печальный стон.
Но настанет момент пророчества,
Для которого он рождён.
Ах, пророчество!
Пусть - не празднично,
В дрожь кидает
И в непокой!
Обесценятся чьи-то сказочки
Золотою его строкой.
Р.Маргулис