Пронизывая острым ткани шелк,
Ложатся нити гладью нежно-нежно...
Вьюнком плетется непростой узор,
Иглу в руках умелый кто-то держит.
Он жизнь мою, как мастер полотно
Цветами алыми венчает непрестанно.
Как я жила? Что было до него?
На фоне вышитого кажется так странно.
Конец иглы хоть колит, но не ранит,
Когда-нибудь украсят этим храм...
Ну а пока отрезок тонкой ткани
Скользит в руках... и падает к ногам.
11.06.13