Мой мир - десяток карандашных набросков в серенькой папке,
Сотни листов, исчерченных рифмами, в каждой тетради и книге,
Мой мир пахнет гуашью и масленой краской,
Оседающей охрой на деревянном гитарном изгибе.
Мысли прячутся во множестве многоточий,
Мажут пятнами синих чернил подушечки пальцев,
Остаются набором неровно построенных строчек
На правах самых тихих моих постояльцев.
В этой новой квартире непривычно мал подоконник,
Горький кофе быстрей остывает налитый в щербатую чашку,
Солнце целыми днями, как самый верный поклонник,
Льет сквозь шторы раскрытые нараспашку.
Время медленно падает золотом мелких песчинок,
Отмеряет от суток растраченное на безделье,
Убегает сквозь пальцы водой, застывает в круженье пылинок,
В общем, все как всегда, а завтра опять понедельник.
Да, а все как всегда, даже привкус во рту шоколада,
Запах яблок и мяты, казалось бы, въевшийся в кожу,
Только в окнах теперь потухает пламя заката,
И уже не увидишь случайных прохожих.
Я сменила четыре стены, оказалось что стены,
Лишь пустая шкатулка, что полнится новым смыслом.
Но для них то он новый, а для нас это старые вещи, быт и проблемы,
Потому привыкаешь, в общем-то, быстро.
Только вот почему-то не помнятся душные ночи,
Тени смутных видений не складываются в картину.
Сны, видимо, шлются на старый мой адрес точно,
Что не очень веселая перспектива.
И теперь недовольно ворчит мое вдохновенье,
Проклиная в сердцах слишком узкий ему подоконник,
И единственное комнатное растенье
Жмется к раме, мечтая сбежать на письменный столик.
Это поводом стало моим перебрать антресоли,
Все ненужное выкинуть, оторвав от себя,
Оказалось, прощаться со стенами это - не больно,
Запихнув в чемодан часть старого бытия.