Очень часто, с утра и до ночи,
Ещё чаще всю ночь до утра,
В муках вещих, рождаются строчки,
Не боясь палача, топора.
И сквозь сердце и душу, и разум,
Мы не сможем сдержать их в себе,
Пусть понятны, любимы не сразу,
И совсем не подвластны судьбе.
На листе разлинованном в клетку,
Народятся и выйдя на взлёт,
Наши строчки играют в рулетку,
Повезёт..., или не повезёт.
На крылах у них боль, наша радость,
Наши мысли и наша печаль,
Вот такая им доля досталась,
Мы не можем в сторонке молчать.
Эти строчки, то душ наших раны,
Восхищения жизнью земной,
Они чисты, как дети желанны,
Никогда не уйдут на покой.