дождь трогает меня за кожу щёк
и шепчет неразборчивое что-то.
а вечер сыт и сумрачно сгущён,
и, как клубок, практически размотан –
до твоего сакрального «пока»,
до этого дождя из хмурой тучи,
где вечность – ровно двадцать три гудка
в кромешной тьме чужих благополучий,
где слово – это бог, но бог не-мой –
последней сигаретой тлеет в блюдце.
а сны висят неровной бахромой,
и остаются с-нами. остаются…
пора и мне.
уже давно пора –
забытый чай остыл. простыл. прости нам
такие же, как этот, вечера,
гостившие в неприбранной гостиной,
остывшим чаем пролитые на
тепло твоих врачующих ладоней,
где мне всего полвыдоха до дна,
и дождь – солёный.
18.06.13.