Земля, прирученная нами,
своей не ведая вины,
вдруг зарастает сорняками,
как рана струпом кровяным.
Не пропадёт земля: затянут
былую пашню сорняки, –
скорняжным швом залечат рану
они, как шубу скорняки.
Минует время... Разнотравье
взойдёт букетом полевым,
и жаворонок песнь за здравье
затянет по весне над ним.
Саднит заброшенное поле...
Как будто в жизнь мою окно,
крест на крест кто-то, с матом, с болью,
заколотил давным-давно.