Небо, страстным дождём обливаясь, на земле поразбрызгало кляксы –
неземные цветы, что напрасно обрывают с корнями кентавры;
и шипят лепестки на поэта из под вихрей копыт исполинов,
на плечах у которых и громы, и колючки ужасного гнева.
Или, может, царица всех молний всякий раз от ревнивого жара
разбивает в зеркальной светлице голубые хрустальные стёкла,
и несутся они вдруг на землю, разлетаются в капли и лужи,
а глядит в них задумчиво тот же ненасытный бродяга-поэт.
Или нет в том ни сказки, ни тайны… Только влага, летящая с неба,
чтобы жизнь поддержать у растений и вовсю подпитать мою слабость
(или бурную силу) фантазий…