Сорок первый, июнь, день воскресный исчез невидимкой,
Киев жизнью дышал, растворялась дневная жара.
Ждал рассвета Баюн, запад тлел остывающей дымкой.
Краски с сажей смешал злой факир, дожидаясь утра.
Почернел негатив, хмурым мраком нависшего неба,
звездный вечер упал на уже засыпающий парк.
Лишь кружился мотив, и баюкал дремавшего Феба,
танцплощадки овал закружил пять танцующих пар.
Пять подруг выпускниц, их партнеры – юнцы лейтенанты
плыли, в вальсе кружась, не спешили приблизить рассвет.
Ночь играла свой блиц, для вчерашних безусых курсантов,
крутизну виража, сокрывала и путала след.
Там, где стыл горизонт, и кончались родные просторы,
зло не думало спать, флот готовил на Стиксе Харон.
Бил копытом бизон, «тигр» с «пантерами» грели моторы,
крестоносная рать и армада железных ворон.
В лабиринтах дворов лейтенанты подруг провожали,
Свято верили в то, что любовь будет жить испокон
всех веков и миров, где чудесны волшебные дали.
И не ведали, что в их судьбе наступил Рубикон.