Мы с тобой непослушный ком,
слиплись где-то под потолком.
Или нами опять вертят?
Ни тебя без нас, ни меня.
Кувырком - на себя пеняй.
И закон не слабей смерти.
Но поправкой звучит стон
Тут полуденной тенью он,
В разомлевшую землю воткнут.
Тут доверчивый махаон,
возродившийся в не сезон,
разбивается в пыль о стёкла.
Тут кипучей слезой тоска,
(тут и счастья до потолка),
пенит красную злую память .
Тут проснулся упрямый Бог.
Взмыл картинно под потолок,
но дрожит у него рука
Между нами.
Он прощал нас, что было сил,
так, что руку об нас отбил,
и стыдил, бородой тряся,
багровея.
Только мы - непослушный ком -
снова слиплись под потолком.
Так, из нашего «кувырком»,
нам виднее.